那根棍子，不响了。

那截，淬满了无上杀伐之意的剑尖，被它，吃了。

吃得，干干净净。

像一头，刚刚才吞下了一块，烧红了的，滚烫的烙铁的，饕餮。

它在消化。

用一种，同样是不讲任何道理的方式，将那，属于弑神枪的“杀”，与那，属于混沌擎天棒的“力”，强行，糅合在一起。

孙悟空，能感觉到。

自己手里这根，刚刚才吃饱了的棍子，变得，更饿了。

也，更……锋利了。

孔宣，没说话。

他只是，静静地，看着。

看着那只，刚刚才，又用一种，他完全无法理解的方式，将那，连他，都感到心悸的，无上凶兵的残片，当做零食，喂了棍子的，疯猴子。

那眼神里，所有的敬畏与好奇，都化作了，更为极致的……麻木。

他觉得，自己，或许，跟了一个，了不得的，家伙。

也或许，是跟了一个，彻头彻尾的……疯子。

风，在吹。

吹着那，刚刚才，探出了一抹新绿的，黄土地。

那风里，带着一丝，久违的，充满了“生”与“希望”的，清香。

一切，似乎，都在变好。

那盘，由罗睺亲手布下的，充满了“终结”与“腐朽”的，死棋，似乎，已经被这只，同样是不讲任何道理的猴子，彻底地，掀了。

然而，孙悟空，却皱起了眉。

他那双，仿佛能看透这世间所有虚妄的，冰冷的灰色眸子，缓缓地，抬了起来。

他没有去看那，正在缓缓恢复生机的，黄土地。

也没有去看那，早已，被他，吓破了胆的，骄傲的孔雀。

他，望向了天。

那片，刚刚才，被那无尽的魔气，与那，同样是滔天的凶威，搅得，乱七八糟的，脆弱的，青天。

天，不对劲。

那不是魔气，不是煞气。

是……一种，味道。

一种，很淡，很涩，像一块，生了锈的，被那无尽的，充满了“怨毒”与“诅咒”的血，浸泡了不知多少纪元的，烂铁的……味道。

那味道，从东边来。

从南边来。

也从，北边来。

从这方，刚刚才有了色彩的新天地，每一个，他，看不到的，角落，丝丝缕缕地，渗了出来。

像一场，看不见，摸不着，却又，真实存在的，无声的，瘟疫。

“怎么了？”

孔宣，也感觉到了。

他那，早已，与他，融为一体的，五行之理，在这一刻，竟不受控制地，变得，有些……躁。

金，不再锋利，多了一丝，疯狂的，杀戮。